Am Morgen, wenn die Tassen leise dampfen,
bin ich noch wund von Schlaf. Die Glocken weinen,
das Licht hängt roh ins Fenster. Wolken treiben.
Ich schau in deine Augen voller Süden.

Doch ist noch Zeit. Du schiebst den weißen Arm
mir unters Haupt. Ich atme, atme Frieden,
hintangehalten alle Tagesstürme.
Wir haben’s gut. Die Glocken schwingen aus.

So liegen wir am Leuchten ferner Türme.
Ich höre deinen Leib, den Strom, das Blut,
und schlafend meine Haut ein Zeichen glüht.

Ein Rund, das du mir lachend zeigen wirst.
So wie aus Muscheln ferne Meere rauschen,
mein Ohr auf deinen Häuten hörend blüht.