Die zähe Luft hebt ab auf Fliegenmuskeln,
die schuppig, gleich gedörrtem Blick, längs mürben
Kastellen stehn. Wenn jetzt die Glocken stürben
sie bildeten den Wind nach in Minuskeln.

Im Sumpf zerbrechen Schatten zu Partikeln.
Ein Tausendtropfen welkt in Venusfallen.
An allem Tagwerk lösen sich die Schnallen,
wie Koffer stehn die Flure. Divertikeln

aus Kieselgrind verhärmen Ros und Schoß,
wo Fröste sich an Dunkelheiten schmiegen.
Die Stimmen sind verhallt. Im trocknen Moos

mag Irrlicht, Stein und Borke lieber liegen.
Der Abend wächst. Der Kirchturm steigt aufs Floß.
Und Löcher ruhn, die dunkelblau versiegen.