Die Leuchter kommen, Blätter durchzupausen,
wie sanfter Finger an den Rändern geht,
das Licht sich schließt in Kapseln und in Klausen,

gleich Keimen, denen greise Jugend steht.
Der Wind verlangt, die Nüsse abzuschmausen,
und nippt vom Gelb, das in der Ferne dreht.

Die blanken Felder geben sich die Klinken,
das Haus ist ausgeräumt, die Fenster brausen,
die Türen wollen raus, wo Weiten winken.