Du liebst, den Wein am Fenster auszuspulen,
wenn auf dem Rasen blinde Äpfel hocken,
und Abendstunden aus dem Kirchturm rollen.

Du meinst, ein Leuchten staute sich in Knollen;
doch rings die Wälder in den Knoten stocken;
es sammelt gelbes Gestern sich in Kuhlen.

Die Schritte meinst du nur zu hören. Glocken
an toten Stunden wachsen. Hexen, blaue, tollen.