Raben wissen ihm Spott, in den Taschen feiern die Mäuse.
     Einzig der bibbernde Stein neidet dem Stroh seinen Rock.

Schatten nimmt ihn als Knauf, ihm stützt sich der Wind auf die Schultern.
     Was auch die Sonne sieht, späht durch sein Knopfloch sie aus.

Sehnsucht nach süßem Holz, nach den feilen Gliedern des Hochstands.
     Liebeskrank sucht er im Sack, findet nur Spinnweb zu Hauf.

Langweilig ists auf die Dauer, die Stare zu schrecken. Am Abend
     unter dem Mantel hervor holt er den Kinderschreck gern.

Wo Tante Ernas Pudel verschwunden, das blieb ein Geheimnis.
     Nicht gibt der Vogelscheuch preis, wo auf den Knochen er hockt.

Stocksteif steht er im Feld, wenn Kleider im Mittagslicht fallen.
     Leise schreit Hanna nach Hans, als eine Wanze sie kneift.

Einer fand nicht mehr heim, den niemand bei Tische vermißte.
     zögernd am flackernden Feld, brachte ihn Wahnsinn nach Haus.

Dunkel ist es bei Tag in der Brust, wo die Spinnmilben hausen.
     Nachts wie durch Gänge im Berg schimmern die Sterne durchs Stroh.

Feuer am Ende sein Lohn, doch schenkten die Bauern Erlösung:
     Gott und sein Opfer zugleich, stirbt er, in Liebe entbrannt.

Dickichtwärts führte die Stockspur fort von dem einsamen Acker,
     Loch an tieferem Loch, taumelnd. Kein Stiefel, kein Fuß.