Der Zaun schaut nach den Rückseiten von Blicken,
durch Hecken schwebt das fahle Wasserblau,
gestreckt und schimmernd unter Wolkenstau,
an Bäumen lehnen Wege wie an Krücken.

Das Licht ist alt und hart von Muskelsträngen.
Ein Sprungturm bebt am Ende glatter Strecken.
Die Leiter zieht die Füße aus dem Becken.
Ein Winken geht hinauf zu leeren Rängen.

Auf grünen Fliesen keine Spur der Sohlen,
die übers Gras den warmen Mund getragen.
Das Erdbeereis vom Küssen wie besoffen,
die Lippen kühl. Ein Frösteln über Kohlen.

Und wohin jetzt? Der Parkplatz voller Wagen.
Der Sommer geht. Die Türen stehen offen.