Ein Wort das andre, wie wir immer reden.
Am Morgen sind wir beide übermüdet
am Telephon. Noch beide ungeschmiedet,
die Stirnen weich, wie wir mit unsren spröden,

ins Morgenblau verseiften Stimmen tasten.
Einander ziehend wie zwei ernste Ringer
zu Tag und Licht. Wie Hände ohne Finger
einander haltend, Flaggen ohne Masten.

Der Tag ist schön. Ich seh die Schwalben steigen.
Die Aster blüht. Am Zaun schimpft eine Meise.
Im Apparat halt ich dein kleines Schweigen.

Bist du noch da? Noch da, sagt jemand leise.
Nicht hier nicht da, noch wo. Die Tage neigen
sich ohne uns. Du schweigst. Die Schwalben kreisen.