Sie sahen einander so schüchtern
in die Augen, als balancierten sie
Teller auf dünnen Stäben

Nicht mehr die Jüngsten, die kleinen
Gesichter hinter den riesigen
Brillen süß wie braune, reife Nüsse.

Der Wein in den Gläsern
lachte wie ein dritter Mund,
kannte ihrer beider Lippen schon,
warm

legte er nahe, warb, flüsterte,
lachte wie Kinder im Strauch.
Da lachten sie beide auch und tranken
und bekamen purpurne Lippen
und lachten noch mehr davon.

Einmal nahm er ihre Hand, wie
etwas Weiches, Überraschendes,
das man im Dunkel findet. An ihrer
Schläfe bebte eine kleine
blaue Ader vor Aufregung
wie das Herz eines Vogels.

All ihre Erfahrung nutzte ihnen
nichts, als wären sie
abermals sechzehn.

Als sie sich endlich
küßten, waren die Gläser leer,
wie die Erinnerung an eine längst
geschehene Geschichte.

Sie küßten sich. Und es war,
als prüften sie mit spitzer
Zunge eine unbekannte Sprache, Wörter

deren Sinn ihnen erst aufgehen
mußte im Geschmack
der Silben, der Labiale und
Hinterzungenvokale, so

ungelenk, so tastend
so erstaunt übereinander
wie Jungvögel, wenn sie flügge
werden, über die Luft staunen,
daß sie trägt, nichts

begreifend, so sehr der Kunst
gewidmet, sich zu küssen,
als müßten sie mit gefesselten
Händen einen Pfirsich essen.

Und die schweren Brillen lagen
auf dem Häkeldeckchen, komplizenhaft
blinzelnd, wie Eltern, wenn die Kinder
beschäftigt sind mit wichtigeren Dingen.