Mittags suchen die Schatten
Verstecke, klammern sich
an Bäume wie Kinder
an den Rock der Mutter.

Unter Zäunen, glauben sie,
findet man sie nicht, oder
hinter den Büschen.

Dabei ragt immer ein Zipfel
hervor hinter dem Telegraphenmast.

Schwerlich können sie den Baum
erklimmen, und wenn sie sich noch
so schmal machen,
sie passen einfach nicht
in die Öffnung des Glascontainers.

Frei, wie sie daliegen,
für alle zu erkennen,
halten sie sich selbst für unsichtbar
hinter ihren geschlossenen
Augen. Eben flieht, ja,

flieht noch einer am Rockschoß
des Raben, der sich erhebt
zum schattenlosen Himmel überm Feld.