Die Inseln deines Mundes sind mir heilig.
Ich berge meine Zunge an Gestaden,
die schaumverwandt den Durst der Ströme löschen.
Ich lerne dunkles Lot aus deinen Augen.
Die Räume stülpen sich am Rand von Lippen
wie Horizonte sich an Ufern reiben.
Dein Atem ist ein Pelz auf meinen Felsen.
Wie Strandgut liegen Worte unter Blicken.
Ich kenne keinen Wald für deine Füße.
Ich kenne kaum ein Rot für deinen Mund.
Und was ich von dir weiß, reicht kaum zu Monden.
Ich lasse Dochte wachsen deinen Düften.
So bin ich Wein, der sich geleert zum Grund,
und fall mir aus der Hand ins Helle deiner Hüften.