nur noch ein blatt, ein
letztes, oder zwei

ein zweig läßt sie
fallen, sorgsam wie den letzten
pinselstrich

endlich scheint alles
laub an seinem platz zu liegen

die zweige verharren noch, erhoben
wie die zögernde hand des künstlers
vorm meisterwerk

das licht kommt hinter den
Stämmen hervor, will besser sehen

aber etwas stimmt
noch nicht, stimmt nicht:
die blätter ahnen es

kein hauch regt sich am boden
sie liegen so still
wie ratlose
münzen im wunschbrunnen