Spät tastet der Ginster nach Hause.
Gestrüpp hält den Mond in der Klause.
Bleich schimmert der See
in Mänteln aus Schnee.
Es schäumt in den Himmeln wie Brause.

Die Lichter so ferne wie Frauen
so schwinden in dämmrigen Auen.
Im Dickicht ein Schuh,
der Schlamm deckt ihn zu.
Der Weg führt vom Tauben zum Blauen.

Wo ward, der hier ging, einst entlassen?
Kein Blick, keine Stimme zu fassen.
Der Mond winkt im Rohr,
im Laub schläft das Ohr.
Mehr Schnee kommt in Massen, in Massen.