Die Freunde wohnen schon. Sie stehen rum,
die Hände in den Taschen, fremdverwurzelt.
Sie halten alle Blicke fest zusammen.
Sie wohnen. Und wohnen ruhig in ihren Blicken,

wie eine Schnecke wohnt im eignen Haus.
Sie haben nichts zu fürchten von den rohen,
geleerten Wänden, nichts vom eignen Sprechen
wie es entstellt zu ihnen wiederhallt,

sie kennen sich und kehren immer wieder
zu sich zurück, in Einem Rand und und Mitte.
Sie scherzen, trinken Bier, als wärs im Freien,

als wär dies gar kein Haus. Sie werden schlafen
und wissen, wo. Ich nicke ihrem Nicken
und hab's nicht warm. Und muß mir Blicke leihen.