Die Ferne kommt daher auf Autoreifen
Der Horizont ist eine Bogensaite
Die Wege drehen sich zu gelben Schleifen

An Tafeln steht der Morgen angeschrieben
Im Tümpel dreht der Mond sich auf die Seite
Das Licht kommt nicht vom Flecke, stockt in Sieben

Die Steine werben mit Geschmack von Seifen
Gekrächz von Glas reißt Felle von der Weite
Wie Löwen hockt die Frühe vor den Reifen