Der Abend kommt mit traurigen Kantaten
nicht heim. In blauen, aufgelaßnen Höfen
stehn Hecken um den Spielplatz wie um Öfen.
Ein Rauchgeist schwängert kalte Kemenaten.

Ein Windhauch tönt gleich einsamen Sonaten,
die kranke Mädchen aus dem Fenster lügen.
Erbleichend stehn die Astern in den Krügen,
sie lächeln falsch wie greise Diplomaten.

Ich sehe Wolkenschein in Tonnen sinken,
am Zaun erhobner Hände fleht die Wicke.
Ein jeder Schritt schwankt wie auf Bergesgraten.

Der Bach steht still. Geäst zeigt Gaunerzinken.
Am Herzen weben ahnungsvoll Gestricke.
Die Sonne schweigt vor dämmrigen Brokaten.