Im Dunkel kommt die Motte angeflogen
aus nirgendwo; in Schwarz ein schwarzes Schwirren,
als würde die Struktur des Dunkels irren,
und hätte sich in einen Punkt gezogen,

in dem Bewegung strebt, sich festzuzurren
an nichts als Raum. Als streifte dich im Dunkel
die Wimper unsichtbaren Blicks, Gefunkel
von Gänsehaut. Ein Schaudern. Blindes Schnurren,

ein Nichts und doch ein Etwas, das dich rührt,
das lebend scheint und dennoch ohne Leben,
als stäubte Flaum dem Dunkel aus den Taschen.

Hat keinen Ort, noch Ziel, wohin es führt;
und wie du haschst, so ist es nicht zu haschen:
Das Dunkel denkt nicht dran, sich preiszugeben.