Und Himmel greift durch altes Zweigwerk durch,
die Luft hat kein Gesicht im Stau der Weiten,
die Knospen schießen Löcher in die Plane.

Die Wurzel weiß nicht, wo der späte Lurch
im Schlummer liegt. Auf Schatten Spuren gleiten
wie Kinderfinger in der süßen Sahne.

Im Tal die Glocken zu sich selber läuten.
An Sonnenhaken schrumpft die Zunderfahne.
Der Schnee lockt Seelen aus den alten Zeiten.