Die Dämmerungen kehrten heim wie Vieh,
Wir grübelten am harten Rand der Hufe,
und waren nicht zu Haus. Das Land uns schrie

mit Glocken aus. Am Haupt die Mondeskufe,
der welke Pfad am Fuß. Am Kreuz vergilbte
ein Jesus fahler Lippen. Zwielichtstufe

uns führte nach dem Feld, wo Sternlicht stülpte
zwei kalte Fühler aus. Es war noch früh.
Die Wälder brach. Von Zwingern Rufe, Rufe.