Schon fliegt der Wind, die Wege abzuknipsen,
schon hängt das Licht am Tag wie an Versäumtem,
vergaß ein Vers, wo ihn die Nacht gezeugt,

im Kreis von rosenblättrigen Ekklipsen.
Der Rand von Wimpern rankt sich nach Erträumtem,
ein Falter nach der Totenlampe äugt.

Aus Hecken übrig bleibt ein Fingerschnipsen.
Und eisig geht der Bach, der Hände zeugt.