Wie ein Vorturner
der Christus am Stein. Wege
kriechen zu Kreuze

Der lange Nagel
am sterbenden Holzpfosten
bald steckt er in Luft

Vertrocknet im Glas
ein Goldfisch. Im Briefkasten
sucht der Wind nach Post

Jenseits der Hecken
wohnt die Ferne in Häusern
wohnungslos: Krähen

Wasser zu Wasser
Auch die Forellen im Bach
trinken vom Regen

Die Leuchter kommen, Blätter durchzupausen,
wie sanfter Finger an den Rändern geht,
das Licht sich schließt in Kapseln und in Klausen,

gleich Keimen, denen greise Jugend steht.
Der Wind verlangt, die Nüsse abzuschmausen,
und nippt vom Gelb, das in der Ferne dreht.

Die blanken Felder geben sich die Klinken,
das Haus ist ausgeräumt, die Fenster brausen,
die Türen wollen raus, wo Weiten winken.

Das Dunkel denkt an Rosen, wenn es stirbt,
an Ärmel, die um kühle Hände schlafen,
wenn Traum um wiederschöne Träume wirbt.

Das Dunkel löst sich fort zu Zuckerschafen,
es formt ein Mund den Abschiedskuß in Moll,
noch unerwacht. Die Stunde klingt nach Hafen.

Zu früh bezahlt der Tag den blauen Zoll,
die Wimper noch an müder Wange zirpt,
die Zeit ist Reif. Das Herz von Düften toll.

Neumond und Larve
wissen nichts voneinander
in derselben Nacht

Die zähe Luft hebt ab auf Fliegenmuskeln,
die schuppig, gleich gedörrtem Blick, längs mürben
Kastellen stehn. Wenn jetzt die Glocken stürben
sie bildeten den Wind nach in Minuskeln.

Im Sumpf zerbrechen Schatten zu Partikeln.
Ein Tausendtropfen welkt in Venusfallen.
An allem Tagwerk lösen sich die Schnallen,
wie Koffer stehn die Flure. Divertikeln

aus Kieselgrind verhärmen Ros und Schoß,
wo Fröste sich an Dunkelheiten schmiegen.
Die Stimmen sind verhallt. Im trocknen Moos

mag Irrlicht, Stein und Borke lieber liegen.
Der Abend wächst. Der Kirchturm steigt aufs Floß.
Und Löcher ruhn, die dunkelblau versiegen.