Ich klaube nach den Dunkelheiten
zu Felde. Herzscharf brechen Stock
und Stein.

Kiesel sind ganz leichte
Falter hin zum Acker. Larven
der Farbe Weiß, in Schichten
aus Härtungen verpuppt. Flüge,

die sich dem Wolkensog
verweigern in ihrem Beharren
nach Boden. Gemeinsame Anstrengung,
Mond zu sein. Erschöpfte
Schwerpunkte am Ende von Pendeln.

Fett von Augen leuchtet der bewimperte
Acker. Die Steine knien zum Gebet. Das Feld
schaufelt Licht ins Licht.

Distelstiche wiegen nach Grobsilber.
Auf meinem Heimweg glühen
in der Tasche die Härten
von Wüstensonnen.