Sie ruhn an ihren Blicken wie an Stangen
der dem gequälten Leib die Klammer gibt.
Sie sind, indes der Mund vor Schmerzen schreit,
in Blickgefilden fern von Schwert und Glut und Zangen.

Sie sind wie Lichter, die aus Chaos ragen,
Sie halten ihren Leib wie Fleisch der Schlächter,
als wär es nichts als Klumpen feiler Ware.
Aus Pein erwächst der Blick, wie Sümpfe Blumen tragen.

Wir schauen zu; doch ihre Blicke werben
uns nicht. Sie sind wie Flaggen ohne Pole,
sind Alphabete, die Papier nicht brauchen,
sie leben schon, uns bleibt, mit Mühe erst zu sterben.