Der Fluß geht rund, kehrt wieder in dem Rahmen,
als folgten Kinderspiele hellen Fluren,
der Strom ist eins, im Licht zerfallen Spuren.
Der Kiesel klemmt wie weicher Schatten Samen.

Es ist, als kehrte wieder zu den Fliesen,
die Sonne heim, von wo die Hunde bellen.
In Lampenkammern teilen sich die Zellen.
Der Spiegel treibt Gedächtnis aus den Drüsen.

Man wandert über Tag, verdrängt die Klüfte,
die Pergament gewordnen Wind verwahrten.
Es ist, als hausten in den Augen Nissen.

Man lernt niemals das Wort, um solche Lüfte
zu sehen. Lange Sonne, kühl in Scharten,
berichtigt milder Lurche Feuerkissen.