Die Wärme liegt im Tal, gerollt zu Würsten.
Das Mooshaar fliegt. Die blanken Steine dürsten
nach Nachtgezüngel. Gelbes kräht. Am wirrsten
trügt Farbe in den aufgequollnen Büchern.

Du gehst und meinst, die Erde kaum zu schützen.
Das Alte wird noch äter. Unter Mützen
verspinnt das Haar den Traum zu milden Grützen.
Wie Würmer ruhen Hände unter Tüchern.