Wo eben noch Atem
war, keuchen jetzt die Speichelfäden
wie feuchte Papierdrachen

Die Blicke treiben im Orkan
davon, als wären sie Seifenblasen, darin
die Hügel für einen Moment schillern
ehe sie zerplatzen

Eine Scheuche läuft gegen die Luft, erstarrt
inmitten des Ackers, die Arme
emporgerissen wie ein rufendes Kind

Zu spät: die Kirchtürme.
Der Sturm holt sich die Beute, die er im Vorjahr
unter pfeifenden Steinen vergrub