Und meinen Mündern fehlen wieder Kirschen
und aus den Augen rutscht wie Ruß der Samt.
Wo Schatten sich ins späte Licht gebrannt,
hört man den Weg wie in Gelenken knirschen.
Die Pfade liegen schlaff wie abgespannt.

Aus allen Abendlungen strömt der Sand.
Ich strecke Hände, finde keine Wand
und seh die Wasserfackeln trüglich pirschen.
Auch wenn das Holz sich streckt, reicht's nicht zu Hirschen.