Der Abend bringt die süßeren Sonaten,
da sich der strenge Krug mit Schatten füllt.
Die Bilder bleiben blind und fremdgestillt,
vergebens tönt das Wort, dem Pfad zu raten.

Noch wär es vielleicht Zeit. In flüsterblonden
Bezirken wohnt, von Spindeln sanft umhüllt,
der Knospenstau, beschäftigt alle Sonden.