Und jeden Morgen die Lichter
von Horizont zu Horizont
ziehend, Fahrkünste in die söligen
Schächte des tauben Morgens.

Unermüdlich zählen sie die Fernen
herunter, wickeln Kilometer um
Kilometer, ein Knäuel aus Strecken
wickeln endloses Garn auf die Spule
und kommen doch nie ans Ende der Fernen.

Glückliche Sisyphusse
spinnen sie emsig ein unerschöpfliches
Gold aus der Teufe der Meilen.