Der Fluß läßt den letzten Schlüssel wie ein Dieb
zwischen die Falten des Tals fallen.

Ins Fensterglas hält
der Kirchturm den brennenden Hahn.

Vor den Pforten sammelt sich die Fremde.
Die Häuser stehen voll Blut und Fett
wie die rohe Rückseite der Heimat.

Wenn die Nacht kommt, ziehen Pflüge
mit vereinten Kräften einen Hügel ins Dorf.