Vor Tag drückt dein Finger der Stille
ein Siegel auf. Rückwärts laufen die Wörter,
kehren aus dem Traum
heim ins gemeinsame Schweigen. Seufzende

Schilfhaine, Baumwollwimpern, das Licht
schließt die zuckenden

Lider ums Fleisch. Wie die Kirsche
leuchtet auf der sterbenden Seite des Morgens.

Bevor eine Amsel sich unter deine Münzen
schmuggelt, holt sich die Nacht deine Augen.

Ich umklammere den Schlaf,
bis jede Knospe in den Stamm zurückwächst.

Blau hat schon vor Tag der Tag
von deinen Lippen geblüht.