Ich sehe euch am Abend
zahllos überm Feld wimmelnde
Schatten, als entwirre die Dämmerung
graue Fadenknäuel, strichdünn, nur flimmernde
Grenzreiche zwischen Sehen und Blindheit.

Nachts spüre ich euch, ein Krabbeln
in der hohlen Hand, die sich um euch
öffnet wie die Erinnerung
an ein sandiges Glück im Frühling.

Fäden, ein Blinzeln des Windes,
zu schnell für das Träge von Brauen.
Aus den Schatten des Laubs
gefallen in die Prismen der Augen
Mosaike aus Nachtdunkel.

Morgens beim Erwachen ein Déjà-Vu
schlafender Wimpern, wenn eure Leiber
die Risse kitten und die Wand
heil wird, wo ihr versankt,
ein Puzzle, das, indem es sich selbst
löst, verschwindet.