Wo die Wiesen enden,
an den Hufen der letzten
Gäule, ziehen die Straßen den
Raum an sich, wacht die Flucht
rauchbewehrter Dächer, Burgen gleich,
und das Land marschiert,
abgeteilt nach den Ordnungen
von Straßen und Bahnen, in Reih
und GLied in die Börde hinaus,
zu Gewinnst und Dunst, bebend
vom Lärm wie von den Hämmern
der schmiedenden Zyklopen.

Blickauf und gegen die Strömung
des Flachen die scheuen
Wirrnisse der Hügel,
aufgefaltet im Morgenlicht
wie die härtenden Flügel
eines Falters. Amseln verstummen, Pferde
verschwinden wie Segel
im Dunst der Ferne, wo
zwischen den Flanken der Täler
ein Weg aus den Ordnungen
davonzieht, dünn und leicht
zu übersehen wie ein Ariadnefaden
ins Labyrinth.