wo die klippe sich in sturm
verwandelt, der fels in helle
strömung, schwebt, ein punkt
zuerst, dann ein winken, als
würfe der hang mit steinen,

ein falke. er zieht einen einzigen fleck
ins gewebe des raums, hält wie eine waage
die sonne im auge auf gleichgewicht, markiert
die launischen ränder der schwerkraft, selbst
ohne schwere.

gibt nicht auf, lockt, verlangt,
zwingt vom wind das letzte, das schönste
geschenk, steht und schmiegt sich,
schafft einen ort inmitten ortlosigkeit,
sein revier in den gefilden der sonne
und der lüfte, wie eine flagge ohne mast,
wie frei schwebende blicke ohne haupt.