Die Uhren zeigen alle einen frühern Morgen.
Die Stunden liegen ferne allen Stunden.
Im Kreise gehen Bäume, Wasserläufer
stammeln Vokabeln, windgefunden.

Das Rebhuhn wartet hinter seinem Schweigen
gleich einem Wort, zur Unzeit ausgesprochen.
Kalender hüten sorgsam alte Vogelreime
wie eine dunkle Truhe Spielzeugreigen.

Ich bücke mich nach Böschungen und greife
das Armband eines kleinen Mädchens; bunt
und wie ein Filzstiftklecks auf einer alten

Karte liegt es am Weg, verloren. Träume
von Blut und Kaugummi. Es wäre, wie den Haarschopf halten,
die Uhren voller Schorf, um Finger Knotensäume.