Sie würd so gerne, sagt sie mir, „bewahren,
was gestern schön war.“ – Die an diesem Morgen
schön ist wie immer, sitzt jetzt angezogen
am Bett, die Augen fern wie Puppenspiele,

und schaut mich an, die Blicke schon entwurzelt:
Die Zeit vergeht. Licht steht in Kübeln, Straßen
beginnen gleich am Tor. Ein Buchfink trillert.
Auf meiner nackten Brust liegt ihre Hand.

Dann muß sie los. Die feuchten Decken muten
noch eine Weile warm an. Wie die Lippen
von ihrem letzten Kuß noch stärker bluten.

Wie man das Schöne in die Dauer schreibt:
Ich wüßte, wie das geht. Wenn ich es sage,
ist sie schon vor der Tür. „Indem man bleibt.“