Im Regen macht sich der Weg
schmal, sucht einen Unterschlupf
an der geduldigen Hecke.

Die Bäume rücken enger zusammen
wie Gesichter sich zur Mitte wenden,
daß alles Grün seine Rückseite zeigt.

Tropfen zählen das Alphabet der Nässe auf.
Dem Wegkreuz an die Stirn geschlagen
schwebt das Wasserzeichen überm
Knie der Dämmerung.

Unter den Fäusten des Laubs
matte Vogelspeicher. Unhörbar
das Geheul der Schnecken.

Blicke fallen wie fette Beeren
aus den Falten des Grüns.