Herolde hissen die Bäume. Das Grün reckt munter die Fäuste.
     Wie eine Walze aus Licht rumpelt der Morgen ins Tal.
Schatten suchen den Schatten und treten sich selbst auf die Füße.
     Kochend von Karpfen am Grund wälzt sich der Tümpel im Schweiß.
Ich aber berge die Zunge und tauche die Zehen in Schränke:
     Denn zu all diesem Fest fehlt deine zähmende Hand.
Häute sind weit noch von Nacht und reichen dem Traum noch zum blauen
     Innern, an Spiegel gelehnt kühl ich den schmerzenden Blick.