Aus den Lücken im Blau gefallen,
ins Licht gerutscht, beharrlich jetzt
nach dem eigenen
Schatten jagend, der sie lockt
übern Grund, wieder und wieder
ihren Schemen zurückwirft
an die Leinwand des Wetters.

Später, kleine Keile in den Flächen
des Lichts, flackernde Leerstellen,
Himmelsscherenschnitte, zu schnell
für flugunfähige Augen, eine Wimper
am Lid des Tags.

Wie Geister aus dem Nirgends der
Luft hocken sie plötzlich auf dem Kaffeetisch,
picken sich einen fetten Krümel
aus der Fülle ihres Morgens.
Aufzuckend dann wieder veerschwunden,
lassen sie nichts als Stümpfe
zurück von Blicken, ein Zwinkern
im blanken Löffel, ein Schnappen
nach Luft von Papier und Rosen.