Es liegt verborgen auf der Rückseite
seiner Einsamkeit.

In stummen Sassen ruht es,
wo das Wasser
Farbe aus den Auen schwemmt,
hinter Vogelblindheiten.

Wo der Fluß auf einem Bein
in der Ebbe steht, hinter durstigen
Weiden Kieselaugen blinzeln:

zeigt es sich nicht. Es hockt,
wo jeder Blick in Flammen aufgeht
an der Schläfrigkeit des Weizens.

In Mulden ducken sich
Ackerfurchen vor seinem traurigen
Schnabel. Auf der Unterseite
des Stroms spiegeln sich
die wunderbaren Schleppen, rot und gekrümmt
wie Dolche.

Plötzlich wächst dem Tag ein falsches
Ende aus der Knospe eines Schusses. Der Strom
trägt ein schreckliches
Bild ans andere Ufer, wo
Pappeln sich auf die Zehenspitzen stellen.

Eine Feder ruht
in der leeren Hand des Morgens.
Hinter Halmen
schreien die Steine vor Durst.