Schlaflos starrt der Holunder
die Frühe an.
Regen liegt brach, versiegelt unter
Steinen. Vögel zerfallen
zu Sand, als ob es
knirschte in Knochenflöten.

Im Vorbeigehen abgestreiftes
Licht, sanft wie Butter.
Süße Zeit, triefäugig in schlafende
Böschungen eingerollt.
Wie ein Zupfen von Blütenrändern
wechseln die Gezeiten der Larven.

Die Luft, dünn geschliffen von Sonne
schneidet aus den Felsen den Schatten.
Leise, leise der Wind,
rüttelt am Fundament
der Nacht, läßt Wurzeln
leuchten unter Kronen aus Moos.