Kein Ohr blüht auf in der hörenden Nacht.

Dunkelheit streckt sich zur weiten
Stirnbahn zwischen zwei Arten

zu schweigen. Ein Reiher zwingt
die Dämmerung zum Tanz. Bäume
tragen Wasserzeichen.

Langsam wachsen Nachtwurzeln
ein in den geweiteten Blick. Der Wind trägt
die Gesichter davon, bis nur noch

die Augen bleiben wie unverwitterte
Nägel. Aus den Taschen wachsen
die Münzen zum Mond
wie schwebende Tümpel.

Ein alter Reimvers ruht noch entblößt,
wo das Schilfgras die Achsenruh

durchstößt. Auf dem Heimweg stechen
nasse Sterne im Schuh.