An einem alten Stiefel hakt
sich die schwache
Strömung von Borke fest.
Löß gerinnt zu Botschaften,
wedeln von Haarzeichen
im Wams. Wolle spinnt
sich zu Runen aus, ein Wort
bleibt knirschend zwischen den Zähnen

hängen. Stumm hornen die hellen
Serifen der Mitternacht. Beharrlich knoten
die Hecken einen Traum zusammen, ein Strick
krümmt sich jäh zur Schlange am hohlen Weg.

Stunden eines Januars, abgewetzte
Klauen, Rost sickert aus den Wolken
ins Laub. Die Nacht knarzt wie
ein alter Schrank, gefüllt mit dem Staub
vergilbter Sonnenwenden.

Geschliffenes Wasser schlägt geduckt
an einen tauben Stamm. Wo
ein Stern die Eisfläche zerschneidet, wartet
eine Erinnerung auf blutige Beute.