Ich habe Bauchschmerzen.
Ich gehe auf Stelzen über eine schwankende
Brücke als hätte ich
eine grobe Säge geschluckt.
Meine Eingeweide studieren
Fremdwortlexika, während ich
mich krümme, ein Grinsen von Ohr zu Ohr.
Ich trage, ich trage schwer an mir, schwanger
mit mir selbst. Dornen keimen
in mir auf, eine türkise Rose aus
schimmernden Häuten. Ich krümme
und drehe, ich wende und winde
mich, ich falte meinen Leib
wie ein Schneckenhaus um den Schmerz,
der sich durchfrißt nach außen,
bis ich endlich alles abwerfe, um nur noch
– strahlend, roh und schön –
lauter gewundenes Innen zu sein.