Als der Morgen
dämmerte und ich den
Laden hochzog, meinen Blick
müde und verkniffen ins trübe
Starren des Gartens richtete,
da sah ich: Es war noch jemand da.

Ein Fremder schlich ums Haus,
verbarg sich hinter den Büschen.
Mal sah ich seinen Hut
hinter den Rosen auftauchen
und gleich wieder verschwinden, mal stak
sein Fuß unter einer Wurzel hervor
(sein Stiefel hatte ein Loch),
einmal leuchtete seine Nasenspitze
aus dem Flieder hervor.

Ich sah, wie eine Hand etwas am Zaun
des Nachbarn vergrub. Dann
verlor ich ihn aus den Augen.

Den ganzen Morgen wartete ich,
daß es klopfte. Aber das Haus blieb still.

Später am Tag entdeckte ich ihn wieder,
da hockte er hinter den Schlehen,
ein Notizbuch auf den Knien, er schrieb
mit einem Stück Kohle
in die zerknitterten Seiten.

Als die Vögel zu ihm kamen und ihn umringten,
riß er eine Seite nach der andern
aus dem Heft und gab ihnen
die knorrigen Buchstaben zu fressen.
Ich sah, wie sie die Köpfe schieflegten,
sich aufplusterten und zu mir
herüberschielten, als wollten
sie mich auslachen. Dann flogen sie
im Schwarm davon.

Als der Abend dämmerte, sah ich den Fremden
auf der Landstraße gehen, eine große,
hagere Gestalt, in Zwielicht gehüllt, er sammelte
Steine in einen Sack, so entfernte
er sich langsam, bis das Dunkel ihn verschluckte.

Eine Weile war in der Nacht noch das Liedchen
zu hören, das er auf den Lippen hatte, ehe auch dieses
verstummte und nur wieder in der Ferne
die Reifen dröhnten.