Der Abend ist so alt wie die Steine, die er bewacht.
Wasser kichert in einem Graben, als läge irgendwo ein Schatz verscharrt.

Die Misteln fallen von den Bäumen wie angekaute Stücke Horizonts.

Leuchttürme ruhen auf der schmalen Seite einer Stunde. Was man nicht finden kann, muß man verlieren. Latein wäre eine prima Sprache für Pinguine.

Die wilden Schwäne haben sich in Papier verwandelt. Ich stoße sie an mit dem Fuß. Ohne Laut treiben sie an den Wolkenrändern davon.

Im Haus lasse ich die Abendhülsen aus meinem weiten Mantel fallen.